Tarde

(Belisario)

Veces incontables se repite el eco
de mis sueños mientras una mosca
se atraviesa en la mesada de este brazo.

No puedo reconocer en realidad cuál bicho es.
Pero siempre las moscas están asociadas al recuerdo.

Los días se han disuelto. Solo queda por delante la mercancía.

Los turnos yacen sobre la mesa para mañana.

Mañana es con la descompostura del vuelo.

Ayer no ha enseñado nada.

Belisario

Escritor

Twitter: @belisariosan

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